Le c½ur n'est que putrides et froides ténèbres, Lorsque, las, accablé, et lourd de repentirs, Il lorgne ardemment ce qu'il ne peut conquérir, Et s'engouffre doucement dans un silence funèbre. La félicité, la passion et l'ivresse, Sont les fontaines auxquelles le c½ur veut s'abreuver, Ah ! Et à quoi bon vilipender l'être aimé, Si l'âme, avide, réclame un élan de tendresse ? Dévoré par le songe d'une possible idylle, Le c½ur se soumet à mille et une chimères, Qui l'enlacent, sous les ordres brûlants de Lucifer, Dans un bruit formidable de chair qui grésille. L'oisiveté et la torpeur s'emparent de moi, Dans un soupir voluptueux je rends les armes, Et en proie à un éternel accès de larmes, Le voile de ma pudeur soulève mon désarroi .
